Der Regen strömt.
     In Ihren Muschelschalen
     aus Stahlbeton hocken sie wie Skelette
     und strecken dürre Fühler aus nach Leben,
     das draußen vielleicht wäre.
     Der Funkverkehr ist noch intakt,
     doch haben sie
     die meisten Wörter schon vergessen.
     Oh Traum der Weisen!
     Kleine Käfer
     bohren sich Gänge
     durch ihre harten Exkremente.