Kaum ist es Frühling worden
     sind schon die Blätter gelb.
     Der Wind bringt Frost von Norden
     und kahl ist schon das Feld.

     Wie würgts mich in der Kehle,
     daß ich kein Kind mehr bin.
     Je mehr ich Jahre zähle,
     so schneller ziehn sie hin.

     Und nichts ist mehr von Dauer
     auf dieser armen Welt,
     als meine Angst und Trauer,
     wie alles rings zerfällt.